POEMAS DE ROLANDO SALAS-CABRERA

Todo es uno

 Qué sueño, qué sonrisa, qué misterio, qué roza mi frente ahora sin saber lo que piensa,

  hoy que la noche es bosque de súbito y de sombra

  y un perfil imposible de belleza me tienta.

                                         José Lupiáñez

Desde las lentas bóvedas del sueño

hasta la claridad de la mañana;

desde el boscaje azul de mis anhelos

hasta la liturgia que amasa

el pan de cada día;

todo es uno, un milagro

solo y portentoso,

una estirpe de ríos cotidianos,

el trazo fraterno de mis manos

en el corazón del infinito.

Y no sabemos si lo que viene

es el mar desbordado del espanto

o los surcos que marcan

los grillos en la tierra;

pero toda la noche

seré un pájaro aleteando

entre tus arcos de luz,

una barca que boga sin consuelo

en el lago azulado de tu espalda.

La palabra escrita.

Fueron cortos los días, presurosos.
Y las noches muy lentas.

Encantadas.
Y se quedaba uno pensativo
con la mirada sujeta en la distancia.
Y así pasó el tiempo, se detuvo
un instante la pena y el vacío.
Y esa palabra escrita me llenaba
el corazón de sueños.
Nunca rocé su piel

ni bebí la mirada de sus ojos.
Nunca fueron mis manos
rehenes de su cuerpo presentido.
Y se fueron las palabras agostando
como una brisa que muere en los silencios.
Y pasó la vida con sus gritos,
y uno se oscureció de nuevo,
sumergido
en este mínimo templo donde habita
un manojo de signos y de sueños.
Hasta que un día, cuando ya el olvido
cubierto había la bruma del recuerdo,
me encontré frente a frente con sus ojos.
Sin brisas, sin delirios, sin palabras.            

Las dos mitades de la vida.  

Uno habla con palabras simples
de cosas cotidianas.
De la vida que pasa

y es a ratos un destino

de caricias dormidas,

una enredadera de sueños.

El placer

que nos hace más libres y más buenos.

Pero aquí también se crecen las desdichas.
Las noticias golpean el corazón como un martillo.
Sin embargo uno queda perplejo
ante el milagro de un pájaro en vuelo,
el sonido del agua canturreando en la fuente.
O deslumbrados ante una mirada

que se mete en los ojos
como si fuera el mar.

Y así vamos.
Entre las noticias de mujeres muertas,
las bombas que explotan destrozando la aurora.
Y estos arreboles de sueños
que pareciera nos hablan de otro mundo.

Y sin embargo es este.

Son las dos mitades de la vida.
Son las calles que acumulan suspiros.
Insultos, sonrisas, atentados,

orines, besos, amenazas.

Los eternos señores de la guerra

que en ovales despachos decretan

la tortura.

Y es la boca que escupe sus blasfemias

 y el ruido

que estremece la calle

con su histeria de motores.

Es la congoja a ratos, y a ratos la comedia.
Y hay rincones donde solloza
la sombra de una mujer o un niño,
que no puede levantar los ojos para mirar el cielo.
Y hay señoras y niños que van hacia el mercado
y una bomba les roba los huesos y los sueños.
Y uno sigue aquí mirando
como se aman las palomas.

Y sólo quedan los gemidos. Y escribir unos versos.
Y decirle a la vida que ya basta.