lunes, 31 de octubre de 2011

PALABR@S

      Revista del Círculo Literario de Maipú
      Nº 13    -   31 de OCTUBRE de 2011


Tomas Tranströmer, premio Nobel de Literatura 2011
                 

http://revistapalabrasclit.blogspot.com  correo: sinalefa25@hotmail.com


    


                                               

EDITORIAL





Octubre se nos termina cuando comienza la Feria Internacional del Libro en Santiago, que esperamos visitar cuanto antes.

Tuvimos la Feria del Libro de Maipú, entre el 28 de septiembre y el 2 de este mes, organizada por la directora de la Biblioteca Municipal, señora Verónica Verme.
Como de costumbre, contamos con un stand para exhibir los textos publicados por nuestros socios y los ejemplares impresos de esta revista.

Fue una grata ocasión para encontrarse con antiguos y recordados compañeros de talleres literarios, como el cuentista Francisco Francis, quien prometió enviarnos textos, la poeta Alejandra Serey Suau , de quien incluimos unos poemas en este número, la escritora y profesora de literatura Lorena Díaz Meza  y nuestra querida Gladys Salinas, poeta que nos acompañó
en la atención del stand.

Entre las actividades desarrolladas por la Feria, destacaron la participación de los escritores Pedro Lemebel y Hernán Rivera Letelier, de los talleres de literatura y cuenta-cuentos de la Biblioteca Municipal y el Coro Goodyear.

Especialmente debemos mencionar la presentación del libro de cuentos “El leve soplo de los vientos” del escritor, profesor, diplomático y académico Reinaldo Edmundo Marchant, quien amablemente
nos regaló un ejemplar de su libro.

En esta ocasión, colaboran: Enrique Lamas, Yorka Gallegos, Emilia Páez, Ricardo Lagos, Alejandra Serey, Gustavo Olate, Patricia Franco, Irene Palacios, Hugo Becerra, Ariel Zúñiga y Juan Ramón Cuello.

EL FIN DEL MUNDO, SEGÚN LOS MAYAS. EL COMETA ELENIN


       
                                   Enrique Darío Lamas
      

Al escribir sobre  el filósofo chileno Alejandro Venegas, llegué  hasta  el análisis  del momento  capitalista  en nuestra  tierra y al hecho singular de que las financieras y las  emisoras  de tarjetas  de crédito,  usaran los dineros  de los fondos  de pensiones  sin asegurar ganancias, para prestarlo aún a los mismos que ahorran, con intereses  usurarios.
        Ahora, si abrimos  las ventanas para ver a nuestro país  en el panorama  mundial  de las naciones, nos damos  cuenta  de lo  poco  que pesamos  en las grandes decisiones internacionales .
       Hasta el siglo pasado nos clasificaban como país subdesarrollado. En el presente  siglo nos  han ascendido a la categoría de país en desarrollo .¿Pero qué somos  en verdad?  No dejamos  de ser uno de los tantos  países dependientes  de  la matriz monetaria  dólar que maneja el Imperio .
        La práctica  más usada por el departamento del Tesoro de U.S.A. es emitir dinero sin respaldo  para cubrir  el astronómico déficit  de su balanza.
Esto obliga al Banco Central de  nuestro  país a tragar todos  los  dólares que pueda, para mantener la divisa  en un valor que no cause inflación y que no resienta  las exportaciones de frutas, vinos,  etc.
        En este  ejercicio  de traga-dólares  nuestro Banco perdió el año 2010, 3.180 millones  de dólares y el año 2009  una cantidad un poco menor. Estas operaciones asemejan  al ahorro de la abuelita  que  guardaba dinero bajo el colchón y  después, cuando los herederos querían usarlo, los billetes valían  hongo  o callampa, si usted prefiere el término.
        Pero cuando el dólar se desvaloriza, también se pierden  los ahorros  de  las instituciones  de  previsión y los miles  de millones que  el buen precio  del cobre nos ha entregado en la última década, por  la demanda  de países  ahora gigantes industriales, como China  y la India. No seamos tan ingenuos porque  el Imperio antes de desvalorizar  ya  ha ocupado y gastado el porcentaje y aparentemente  nos quedamos  con la misma cantidad, pero depreciada.  Ese es el truco.
       De  esa fortuna que se cae de nuestros bolsillos rotos, nadie hace  algo por  evitar  la fuga. Total, como son dineros  del Estado, de todo el pueblo chileno, que más da. Pero en el interior  los gobernantes niegan  una  miserable chaucha  para las demandas educacionales. Entretanto los dineritos han servido para los cuantiosos gastos armamentistas, para costear  invasiones, el patrullaje constante  de submarinos atómicos y de portaaviones por todos  los mares y para el espionaje de la CIA  en todos los rincones del  orbe. Así “juega el gato maula con el mísero ratón”.
          Consuelo de tontos. Somos muchos los países  que así perdemos. En Sudamérica, en esto Chile  es el líder, seguido muy de cerca por Colombia y Perú. Tontos útiles y obedientes. Es muy difícil que para salvarnos, logremos crear una moneda comunitaria, tal como los  europeos hicieron con el euro. Cultivamos  la amistad con el Imperio con una competencia  de celos bastante  ridículos. Algunos años hace, que un canciller  argentino expresó  que las relaciones de su país  con la Casa Blanca habían alcanzado  un clima amoroso de”poto  y calzón”. ¡Cómo  habrán reído los gringos! .Siguiendo  con las metáforas basta  que “la  gran puta nos sonría  y nosotros le entregamos la billetera”.
        Nuestra debilidad mental es antigua. Durante  el siglo XIX  y hasta la primera guerra mundial  del siglo XX, cuando la matriz monetaria dominante   en nuestro país, era la libra esterlina, nuestra gente linda, la gente  bien, se autodenominaba “los ingleses de  América del Sur”.Se creían súbditos  de la corona británica y derrocharon  con impudicia, la riqueza del salitre  entre Talca, París y Londres. 
       Las relaciones  internacionales  seguían  un ritmo predecible hasta  el aciago día  11 de Septiembre  del año 2001. Sin que  se sepa exactamente  qué  ayuda  recibieron, los terroristas  estrellaron aviones  comerciales  en las  torres  del corazón mismo del Imperio. Se  desató  el caos.
      Desde  ese  día  el mundo  entero ha sufrido la crisis  del terror  desatado  por  la  venganza . El aumento descomunal  del armamentismo y anexos, ha conducido  a  las  crisis financieras, a las convulsiones bursátiles  y recesiones. Hace  cuatro siglos,  Hobbes  señalaba que las naciones  vivían en estado  de “guerra permanente”, es decir  en guerra fría, pero  que  el orden mundial  del Imperio falleciente  de entonces, el triángulo  del poder estaba formado por  el oro, la cruz  y la espada . ¿Cuál es el de hoy?
        Es necesario poner  atención  al siguiente  circuito histórico : derrota-humillación ;  victimización- potenciamiento;  venganza- aniquilación. Le sucedió  a Alemania  después  de  la Primera Guerra y estuvo  a punto de vencer en la Segunda, pero con el holocausto, ocasionó  el nacimiento del estado de Israel  y la cohesión de las comunidades judías  de  todo el mundo que utilizaron esta  situación  de víctimas  para  potenciarse . El sionismo apoyado  en  la religión  judaica del Antiguo Testamento con el Dios Jehová “varón de guerra”, es dominante  en el mundo occidental .Ha opacado  al Dios cristiano y si sumamos  a esto el decaimiento del catolicismo, derivado a la metafísica, que no puede superar aún  el sexo-pecado  para sus oficiantes a  los que impone  el celibato, con los escándalos consiguientes y una campaña  mundial para  sembrar dudas sobre la existencia histórica  de Jesucristo; además la debilidad del Vaticano por conseguir un ecumenismo falso, una conciliación imposible  entre  el Nuevo  y el Antiguo Testamento  bíblico , entre Jesús  y Herodes, estamos  en  pleno hundimiento  de los  valores  cristianos . ¡Esto si que es Apocalipsis!
        Muy  cerca  de nuestras casas  se  levantan con profusión  iglesias que salen a las calles a loar a Jehová,  al dios  de Israel .En  el triángulo  del poder  ya  no está  la cruz; se ubicó  la estrella  de  David, y  la espada ha sido  remplazada  por  las  bombas.  Los capitalistas judíos  son dominantes en las finanzas  de los E.E.U.U .,. Entonces ,las victimas  del ataque  a los  torres  gemelas y las del holocausto están en alianza  para  fortalecer  al Imperio  y   constituir   un nuevo  orden mundial  con principios  y valores  mutantes  propios  del  maniqueísmo .Esto es, lo que es malo  en un territorio propio  es bueno realizarlo con los  infieles  o  enemigos.  La  debilitada  ONU  nada puede  hacer  para  evitarlo. Entonces  las invasiones, los asesinatos, masacres, violaciones  y  depredaciones aparecen justificadas por  un nuevo  derecho  internacional de la fuerza bruta e inhumana, pero santa.
        Mientras se instala la nueva inquisición  en todos  los países  de  la órbita  imperial y estos victimarios  aparecen con las  máscaras de víctimas,(hay cargos claves en los gobiernos que ya han sido tomados) exigiendo  el respeto  a  su autoridad  y al sistema, no vacilan en enjuiciar  a   los  que  creímos  y  creemos  en los derechos  humanos.
       Entretanto  el Gran Capital sin controles, sin importarle una filfa el dios  de turno,  sigue concentrándose  en la ganancia  a como dé lugar,  caiga quien caiga, ciego  en su soberbia, así  reviente  el  planeta.
      No tiene  nada  de  extraño entonces,  que  en  la gran cacerola  de la humanidad  donde  caen  las tribulaciones, angustias, temores  de la gente  acorralada, terremoteada, castigada, de todos  los continentes, por el hambre,  el envenenamiento de las aguas, la acumulación del CO2  en la atmósfera, la desertización  etc. etc., fermente la  fatalidad del acabo del mundo, además condimentada  por  las  palabras de teólogos, teósofos, astrólogos , ufólogos, clarividentes. Ellos traen  los presagios  de  libros supuestamente  sagrados, del estudio  de los mayas  y de cometas como  el  llamado  Elenin, al parecer, ya desinflado.  Todos  los  dichos de esos  sabios apuntan a que nos  hagamos  cada  día  mejores,(eso sería bueno) y  no nos importe  la corriente  de los  problemas  sociales. Estaba  escrito y no supimos  resolverlos. 
    
     Que el final nos  pille confesados. 



MILICO


COMENTARIO DE LIBROS





MILICO, novela  de José Miguel Varas

LOM Ediciones, publicado en 2007, 366 páginas. Biblioteca Municipal de Maipú.

     Confieso que comencé a leer el libro y no lo pude soltar, lo que me valió un par de noches de insomnio.
Eso porque se trata de la reciente historia, de lugares, personajes, situaciones que los contemporáneos del autor vivimos en la propia piel. El lenguaje coloquial de diferentes personajes y vocabularios, reproducido con fidelidad ortográfica, los vocablos que permanecieron pegados a un pasado común que ahora aparecen despertando recuerdos, sensaciones,
hasta los avisos radiales que algunos escuchamos desde la niñez, saltan de pronto, como las sorpresas de las fiestas infantiles

     Es una novela que comienza el día anterior al golpe militar de 1973, en el Hospital Militar, cuando el padre del protagonista Jaime Román, un coronel de ejército,  ha fallecido y él se presenta para velarlo y llevarle la ropa para ser enterrado. (Ese mismo día, mi abuela fue llevada a ese hospital por una grave fractura. La atención del personal fue diferente, ahora apresurada, brusca, tuvo que devolverse sin apenas ser atendida. No sabíamos a qué se debía esa extraña actitud, pues correspondía que fuera hospitalizada de inmediato. Se nos dijo que regresáramos al día siguiente. Y el 11 de septiembre ningún civil pudo ingresar.)

     El protagonista se queda mirando el estanque velado de musgo de los peces rojos del antiguo hospital, y recuerdo haberme quedado observando ese mismo estanque, tantas veces, desde la niñez. Cierto es que todos sabíamos que se preparaba un golpe, pero no se sabía que de pronto, los “civiles” nos habíamos convertido en “el enemigo”. Eso lo refleja la novela, paso a paso. Mucho tiene de autobiográfica. La visión del personaje Román tiene un aire de escepticismo, tan chileno en el fondo, con los mismos rasgos de humor que desplegaba el autor en novelas, cuentos y crónicas. Describe el miedo constante, la amenaza que pende sobre todo el que pueda tener alguna actividad, algún pensamiento que pueda ser considerado subversivo por el aparato militar, guiado como una marioneta monstruosa por el que mueve los hilos desde el norte del continente. Cierto es que en alguna parte, algo sobra, algo se pone más sentimental de lo debido, pero no opaca la tensión constante, la historia que tantas y tantos vivieron, que todavía sigue dando pesadillas a los sobrevivientes de las torturas.  Queda en la atmósfera la amenaza de que lo acontecido puede ocurrir otra vez, porque está pasando en otros países, maquillada y manipulada por organizaciones internacionales que ya no convencen a nadie. La novela  está escrita casi como un reportaje, sin estridencias, sobriamente.

     Espero que los textos de José Miguel Varas que quedaron sin publicar, puedan aparecer pronto, para gozar de la sensación de cercanía, veracidad y calidez que éstos producen, dictados por un testigo de las vidas de sus contemporáneos.

NACIDO EN OCTUBRE



  Yorka Gallegos Urzúa

En búsqueda de un autor nacido en Octubre, el recuerdo de un escritor sugeridono hace mucho tiempo, por un profesor, vino como un susurro. Se trata de Miguel Ángel Asturias, poeta, narrador, dramaturgo, periodista y diplomático nacido en Guatemala el día 19 de 1899, considerado uno de los protagonistas de la literatura hispanoamericana del siglo XX. El empleo personal que hace de la lengua castellana constituye uno de los mundos verbales más densos, sugerentes y dignos de estudio de las letras hispánicas.

Se graduó de abogado en la Universidad de San Carlos, Guatemala, donde participó en la lucha contra la dictadura de Estrada Cabrera, hasta que éste fue derrotado. Fundó y dirigió la Universidad Popular en 1922. Partió a Europa, donde vivió intensamente los movimientos y sucesos que la transformaban. Estudiò linguística y antropología maya con Raynaud, y de esa época es su traducción del Popol Vuh, junto con José María Hurtado de Mendoza.
Regresó a Guatemala en 1933, donde ejerció la docencia universitaria, fundó el Diario del Aire, primer radio periódico del país y vivió una agitada vida cultural y académica. En el período revolucionario de 1944 a 1954 desempeñó varios cargos diplomáticos. En 1966 ganó el Premio Lenin de la Paz y en 1967 el Premio Nobel de Literatura.

Para comprender su obra se debe tomar en cuenta el profundo influjo que ejercieron en él tanto la cultura maya como la vida europea. Lo maya se arraiga en la cosmovisión de un mundo que está asentado en un profundo y auténtico pensamiento mágico y que atrapa en sus relatos. Por otro lado, el influjo del surrealismo, la amistad con P. Eluard, el contacto con el Ulises de J. Joyce, son las otras fuerzas que marcan su escritura.

Alguna de sus obras:

Leyendas de Guatemala (1930) junto con El Señor Presidente, Hombres de Maíz y otras.

Teatro: Soluna (1955), La audiencia de los confines (1957)
Ejercicios poéticos en forma de soneto sobre temas de Horacio (1951)

POEMAS DE ALEJANDRA SEREY


Corazón 

Nunca,
nunca te duermes.
¿Cuándo serás un ave
y dejarás mi pecho?
Te conozco,
eres débil.
La sangre,
las arterias,
 y venas.
todo
todo eso corazón
te quiere mustio.
Yo  gentil
y callada,
te anhelo.
Cuando duermo,
y dejo
de oírte.

Amy
(1983-2011)

Alguna vez te dijeron fea.
después  tu voz se afirmó de eso,
y tu ego.
Todos los chanchos, todas las gallinas,
querían mandarte al gym,
y oír rock and roll.
No fue nada de eso.
Solo  que estabas muy borrada
como para aseverarlo.




Mi lado salvaje

Me estoy escondiendo.
El vino me detesta
y yo a él.
 En mi puño dádivas
se ahorcan, se desmayan
entre los dedos.
Adolece
un  pulgar izquierdo,
Adolece
un dedo del corazón.
Mi lado salvaje
 Pega y clama, arde.



Isla Negra

En esta playa me he perdido como una niña.
La multitud socavó mi juego en la arena,
y los pasos que me guiaban
hasta el hogar de tus ojos.
Los inviernos del mundo todos
enredados a la orilla  ocre
y la  estación  siempre una,
la que repudia al gentío.
Me gusta.

   
La elegida

Necesito que el frío se vaya.
Que se vaya  con su invierno,
 que se vaya contigo
y tu elegida.
Quiero quedarme con esto,
que no es tu voz amarilla
ni tus manos por música.
Esto,  a lo que llamo
el mar de mi preguntas.

  
En estricto orden  

Cabeza, pelos, cabellera mía
cuello trazado, hombros, pecho.
  Mis pechos, brazos canijos, las muñecas.
 Los dedos, las caderas anchas, la pelvis.
 Los muslos, pantorrillas, mis dos empeines.
 me agradecen la corriente fría
 que los eriza  en tu nombre.










                                       Reseña autobiográfica: Alejandra Serey Suau

1983
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Nací en la comuna de Maipú. Hija de Julio Serey,  intérprete y folclorista de larga trayectoria y de Cecilia Suau, ávida lectora y tímida poetiza oculta. Fui criada en  la idiosincrasia de izquierda revolucionaria. Paradójicamente, realicé la básica en una escuela Matte en donde nos trataban como señoritas de los años cuarenta. Aquí la rigidez de la enseñanza alimentó mi penitente personalidad. Aquí también tuve mi primer encuentro con las figuras en el ramo de literatura, insólito y precoz  aprendizaje que encauzó la melancolía.
Mi creación está  ligada en forma unánime a una cosmovisión íntima, forjada en la soledad y en la pasión. Lo femenino, lo materno está lleno de voces enfurecidas, defensoras.
La literatura sin directrices, en la ruta imaginaria de los autores que resuenan por ahí y que memorizo a costa de mi frágil memoria, ha sido fortaleza y debilidad al mismo tiempo.
Los poemas seleccionados corresponden a varios  proyectos, los cuales vienen gestándose desde hace un par de años y que aun están lejos de transformarse en libros. “El corazón y los ojos” obra pensada en la descripción de lo transitorio y  “Pleamar”, obra que resucita en parte, mi apego a los referentes populares de la poesía chilena.





 

VE ADELANTE HERMANO





                             Gustavo Adolfo Olate


Ve adelante hermano. No me esperes.
Mi paso se hace cansado. Los años ya me pesan.
Las nieves de mis sienes son fuego que me calcina.

Ve adelante hermano. No me esperes
Yo ya he vivido lo mío. No me esperes
Tu estás joven, sin embargo no lo sientes.
La experiencia que yo tengo, es de muertes,
Y de charcos virulentos de placeres…

Y ya ves que me encuentro derrotado,
Pues la brisa corre suave para todos.
Ve adelante hermano. No me esperes.
Te aconsejo que no corras tan ligero,
Porque más rápido se termina tu sendero.

Piensa
Hermano, que el minuto que te viene,
Te define tu existencia. No me esperes.
Trato de vibrare contigo
Y no consigo más que hacer involuntario ridículo.
¿Que no ves que ya no puedo sonreír con tu alegría?
Tu sonríes y hay lágrimas en mis mejillas.

No te envidio. Yo fui joven…y son joven,
Pero de físico solamente.
Y el tranco de mi espíritu se cansa.
Ve adelante hermano. No me esperes.

Si preguntas por amores, cien mujeres
Adornaron mis ansias Donjuanescas.
Tú sonríes y en mis labios solo hay muecas
Que la vida se encargó de oscurecerme.

Pero prueba, prueba a perderte
Por las sendas que no sabes,
De las cuales no conoces si sus nombres,
Que desde lejos sabré cuidarte.
Ve adelante, ve adelante hermano, no me esperes…




CASA MIA de Emilia Páez Salinas

POEMAS DE HUGO BECERRA



AMOR FURTIVO

Abro mi quitamiradas
Automático
Y me deslizo
Furtivamente
Invisible
Hacia tu casa.

Sé que me esperas
En cuerpo y alma
Sé que encontraré
Sin naves tu puerto.
Sé que sin palabras
Nos sumergiremos ansiosos
En tu océano de dos plazas.

Cuando
Caiga la noche
El vino acabe
Y el mar esté en calma
Volveré a mi isla ebrio
Con mi eterno dolor
De náufrago.

PORQUE ESTOY AMANDO

Me gustaría ir por tu calle
De casa en casa
Vecino a vecino
Decirles que no se asusten
Si la luna
Sólo ilumina tu casa
O si el árbol seco
Frente a tu ventana
Florece en otoño.

Decirles que no se asusten
Porque para mí
Todo es posible
Porque estoy amando.

Si alguien no cree
En mi amor y su magia
Haré una gran fogata
Y llamaré a los dioses
Tu casa será un santuario
Nuestras palabras de amor
Plegarias.

Todo es posible para mi
Porque estoy amando.

PACTO

Quiero maldita
Hacer un pacto contigo
Seré tuyo
Serás mía
Te lo prometo.

Tendrás mi corazón
Mi sangre
Mi cuerpo
Mi boca
Mi sexo
Seré tuyo hasta los huesos.

A cambio quiero
No me ames
No me aceches
Aún tengo
Muchos versos que escribir
Aún tengo
Muchos tangos que bailar.

Quiero
Hacer un pacto contigo
Maldita.



QUIERO

Quiero
Que mis versos
Se vayan mar adentro
Y naveguen.

Que conozcan
El idioma blanco
De las olas
Y ortografías fosforescentes
De peces.

Quiero
Que se empapen
De sabiduría
Salobre
Del océano padre.

Cuando aprendan
Sortear las redes
Y regresen como olas
Estrellándose en las rocas
Sin romperse

Entonces
Sólo entonces
Mis versos
Serán poema

CACERÍA


Voy corriendo
Detrás de una palabra
Tropiezo caigo
Alcanzo a rozarla
Pero no la atrapo.

Habría que cazarla
Pero no sirven las escopetas
Habría que pescarla
Pero no sirven las redes.
Habría que rescatarla del firmamento
Pero no sirven los telescopios
Habría que robarla de una caja fuerte
Pero no sirven las ganzúas.

¿Qué hacer para cogerla?
Exhausto
Desencantado impotente
Cierro mis ojos
¡Oh milagro!
Aparece ante mi
Aleteando como una mariposa.
Se posa en mi mano
Sube hasta mi pecho
Y llega hasta mi boca.




POEMAS



POEMAS DE IRENE PALACIOS

A ELLOS

1 . Recuerdas Alejandro,
el morapio y el cigarro,
consumiéndote,
flagelándote lentamente
las carnes,
con esa tolerancia
que tuviste para amarte
sólo a ti mismo.

2 . A veces me sucede
una resignación:
“soportar tu silencio”
Sentarme tras tu espalda
Rozando un poro de tu piel,
Congregando en ti
Mi dignidad humana.


HERMANO

Iris profundo, cejas redondas
Cuerpo diminuto encajonado
¿qué sueñas?
Acaso pediste permiso
Para dejarme en ascuas
Sin saber noticias tuyas.

Esa noche un espectro
Rodó hasta tu cuna blanca
Era el correo celestial manipulando
Los hilos de las musas
No me invitó a salir
O bien el letargo y la fiebre
Escucharon a mamá
Ronca voz hálito de vida
Escudriñando al tímpano
Trompetas apocalípticas
Se oyeron
Partiste y en tanto espero
No estás en el
Universo de mis asuntos
Estás al otro lado de la línea
Contestando
Número equivocado.

Invoqué a cada hombre
Para buscarte,
Supliqué callada
Tras el inconmensurable
Futuro sin hallarte
Cansada quedé sola
Ahuecada, sola
Infértil de varones
Con la edad madura
De las cosas resignadas.

PARANOIA

Hambrienta quietud postrada sin visitas el domingo
Alguna vez olvido la cara que me cubre
Abajo los pies recorridos o
La tibia pared germina veloz agitando estos humos
De estatuaria magnitud corpórea
Deshaciendo átomos cercanos,
Floro, vértigo, laberinto
Epidermis herida ahogándome

El túnel del piso ¿dónde está?
Se lo llevan
Los impecables delantales blancos
Olvido comienza la agonía
¿mente . corazón?
Silencio…
Ruido en la ciudad
Al parecer primavera
Pasos agitados
Sin réquiem niebla espesa
Luces negras
Vacío…vacío.

PREMIO NOBEL LITERATURA 2011




El premio Nobel de Literatura de este año no ha recaído en una persona desconocida por poetas chilenos,
ya que el año 2000 apareció "Góndola Fúnebre" volumen de poemas de Tomas Tranströmer, por Ediciones LAR, de Concepción, traducido por el poeta uruguayo Roberto Mascaró.
A través de comentarios de escritores chilenos que le conocen, se aprecia en este autor sueco una persona sencilla, directa y sin ningún interés en darse importancia, conocedor de la obra de Pablo Neruda. Había sido candidato al premio hace ya un tiempo y no carece de detractores que consideran que su poesía es convencional y carente de interés en la sociedad.

El autor nació en Estocolmo el 15 de abril de 1931 y creció junto a su madre, una maestra primaria y su abuelo materno. (Sus padres se divorciaron) Luego del servicio militar obligatorio, estuvo por espacio de ocho años viajando y estudiando diversas materias en la Universidad de Estocolmo. Se graduó como psicólogo e hizo estudios adicionales de historia, religión y literatura. . Su primera colección de poemas fue publicado en 1954
Cuatro años después, contrajo matrimonio y comenzó a trabajar como psicólogo hasta que en 1960 fue contratado como psicólogo residente en una institución para jóvenes con problemas conductuales y drogadictos,  cerca de la ciudad de Linköping.

Ha sido considerado como “el más influyente poeta escandinavo de las últimas décadas” y su obra se ha traducido a 60 idiomas. El poeta y ensayista sirio  Adonis  (Ali Ahmad Sa’id, 1930) ayudó a extender la fama de Transtromer en el mundo árabe, acompañándolo en sus lecturas públicas. Curiosamente, se consideraba a Adonis o Adonis, el más serio candidato al Nobel de este año estimándose que debía darse una especie de espaldarazo a la “primavera árabe”.(¿otra vez razones políticas?)Según Peter Englund, secretario permanente de la Academia Sueca, no se le dio el premio por razones “exclusivamente políticas”. Se sabe que el poeta no es precisamente un entusiasta de las rebeliones de los países árabes
que no parecen separar la política de la religión. y pretenden un cambio que no está de acuerdo a la historia y tradición de esos países.
Se dice que le interesa muchísimo obtener el Nobel ¿llegará su interés tan lejos como para abjurar de su actual postura crítica y alabará a esa primavera árabe tan cara – al parecer – a los intereses occidentales?

Larga también ha sido la espera del autor sueco, ya que ha  estado siendo postulado desde 1993. El comité del premio Nobel comunicó que se le concedía el galardón por sus condensadas, translúcidas imágenes que dan un fresco acceso a la realidad. Los críticos han alabado en Tranströmer su accesibilidad pues aun en traducciones sus poemas capturan los largos inviernos suecos, el ritmo de las estaciones y la palpable, atmosférica belleza de la naturaleza

Merece destacar el hecho de su inmediato viaje a Bhopal (India) tan pronto como se supo de la tragedia producida por escape de gas de la planta de Union Carbide que causó miles de muertos y discapacitados.
Junto a poetas indios, tomó parte en sesiones de lectura de poemas.

En 1990, sufrió un infarto cerebral que afectó su capacidad de hablar y moverse, perdiendo totalmente la movilidad de su brazo derecho. Gran aficionado a la música, gustaba tocar piano y órgano, ahora sólo puede hacerlo con la mano izquierda, lo mismo que al escribir. A pesar de tener que comunicarse a través de su esposa, ya que su vocabulario quedó reducido a menos de 20 palabras, sigue escribiendo y publicando.

Incluimos algunos de sus poemas.


PRELUDIUM

Despertar es un salto en paracaídas del sueño.
Libre del agobiante torbellino, se hunde
el viajero hacia la zona verde de la mañana.
Las cosas se encienden. Él percibe —en la vibrante
postura de la alondra— las oscilantes lámparas subterráneas
del poderoso sistema de las raíces de los árboles. Pero a flor
de tierra
—en abundancia tropical— está el verdor
con los brazos al aire, en escucha
del ritmo de una bomba invisible. Y él
se hunde hacia el verano, se descuelga por
el cráter cegador, hacia abajo
a través de grietas de edades verde-húmedas
palpitantes bajo la turbina del sol. Así es detenido
este viaje vertical por el instante y las alas se ensanchan
hasta ser la quietud del gavilán sobre aguas torrenciales.
Tonos desamparados
de las trompetas de la Edad de Bronce
cuelgan sobre el abismo.
En las primeras horas del día, la conciencia puede abarcar
el mundo
como la mano oprime una piedra entibiada por el sol.
El viajero está bajo el árbol. ¿Se extenderá,
después de la caída por el torbellino de la muerte,
una gran luz sobre su cabeza?

OSTINATO

BAJO el punto circular de calma del gavilán
rueda el mar retumbando en la luz,
muerde ciego su freno de algas y resopla
espuma en las orillas.
La tierra se enjuaga en oscuridad, en donde los murciélagos
se orientan. El gavilán se detiene y se vuelve una estrella.
El mar rueda retumbando y resopla
espuma en las orillas.

MEDITACIÓN AGITADA

UNA tormenta hace girar las aspas del molino
que salvajemente, en la oscuridad de la noche, muele la nada.
Las mismas leyes te mantienen despierto.
La panza del tiburón gris es tu débil lámpara.
Recuerdos difusos se hunden en la profundidad del mar
y allí se petrifi can junto a extrañas columnas. Verde
de algas está tu muleta. Quien
se va hacia la mar regresa rígido.


LAS PIEDRAS

OIGO caer las piedras que arrojamos,
transparentes como cristal a través de los años. En el valle
vuela la confusión de los actos
del instante, vociferantes, de copa
en copa de los árboles, se callan
en un aire más tenue que el presente, se deslizan
como golondrinas desde una cima
a otra de las montañas, hasta
alcanzar las mesetas ulteriores,
junto a las fronteras del ser. Allí caen
todas nuestras acciones
claras como el cristal
no hacia otro fondo
que el de nosotros mismos.

CONTEXTO

MIRA el árbol gris. Fluyó el cielo
por sus fibras hasta la tierra
—una nube arrugada solo queda
cuando bebió la tierra. Espacio
robado se retuerce en trenza de raíces,
se trama en verdor. Breves instantes
de libertad se alzan de nosotros, remolinean
por la sangre de las Parcas y aún más allá.

ES MEJOR REIR QUE LLORAR




(Este texto tiene unos años, sin embargo está vigente)

                            Ariel Zúñiga Núñez



Me río con el doctor House igual que todos los amargados. La industria del entretenimiento nos alcanza hasta a quienes de ella huimos. Sus inverosímiles guiones: siempre sus casos son rarísimos y le consultan a él sin pasar por ninguna parte antes; al final, mágicamente, el peor de los ateos, cínicos y herejes, descubre la dolencia. Basura, la típica basura yanqui. Ridículo y a la vez insolente resulta el despliegue de recursos derrochados en cada paciente en un país en que el acceso a la salud es aún peor que en el de nosotros.

Pienso en los escritores que le dan vida al personaje, peones del gran tablero de Hollywood dedicados a hacer cosquillas, a tiempo completo, a todo el mundo. Pienso en la miseria de sus vidas, burdamente compensada con sueldos millonarios.

Es que es mejor reír que llorar.

Reírse, por ejemplo, de los miles que envidian las vidas miserables.
De los que se sienten marginados del simulacro y que luchan día a día para que a sus hijos no les toque la misma suerte.

De las pequeñas querellas con que se entrampan las pequeñas personas y sus pequeñas organizaciones.
La envidia que provoca cualquier obra, por más mediocre que ella sea.

De la televisión tratando de entretener con simios amaestrados, apenas despiojados, que intuyen que los próximos segundos de fama serán los últimos.

De sus noticiarios. Diez por ciento de información adulterada, cincuenta por ciento de publicidad no solicitada y cuarenta por ciento repartido en nimiedades y avisos convenidos.

Me río de los que se ríen de nosotros; de Lagos Weber a quien pagamos seis años de estudios en Inglaterra, para que llegara sin saber inglés; de su padre que busca ser aclamado como rey, el primer emperador demócrata de la historia; de Barrios y Harboe, que tan poco nos aprecian que creen que votaremos por ellos. Entre paréntesis ¿cómo juntaron los cien millones para la campaña si solo han sido “servidores públicos”?

Me parece que es mejor reír que llorar cuando todos están tristes y no solamente por reír, sino porque la alternativa es llorar y eso agota y deshidrata.

ENTRE BICHOS






                                                     Patricia Franco Muller
En el envés de la hoja
dejó sus huevos
la mariposa




Una mariposa blanca aleteaba entre las macetas, en vuelo errático y cerca del suelo. Se posó en una espuela de galán, aquella planta rastrera de hojas redondas y flores anaranjadas que las atrae. Me llamó la atención que luego de detenerse en una hoja, se instalara por un buen rato en el reverso de ella. Cuando terminó su tarea, se echó a volar. Sin éxito. La gata Fridolina la había visto. Saltó atrapándola en el aire con las garras y la devoró. Mientras tanto, yo había intentado frustrar su ataque, pero ella fue más rápida. Me miró con aire de desafío, un trocito de ala asomando del hocico.

Fui a mirar el reverso de la hoja donde estuviera la difunta. Una serie de mínimos huevos colocados en orden. Tuve pena de la mariposa y decidí sacrificar la planta. Años atrás había matado las orugas que dejaban solo los tallos indemnes. Me distraje con otros asuntos y cuando volví a mirar el patio, una avispa rondaba insistentemente los huevos. La espanté y estuve un buen rato de guardaespaldas.

Cada mañana, entre los eternos quehaceres domésticos, les echaba una mirada. En días siguientes, ya habían aparecido los gusanillos y estaban devorando hojas. Olvidé el asunto por unos días y cuando revisé la mata otra vez.....oh....había varios ya secos, agrupados en los tallos sin hojas, seguramente habían muerto de hambre al no poder avanzar ni retroceder estando agrupados en racimo. Con sumo cuidado cogí dos que estaban aparte y vivos también en un tallo pelado y los coloqué en buen lugar. Más adelante lograron seguir encontrando hojas y crecieron, lucían el vientre de un vivísimo verde, lomo amarillo con manchas negras, erizados de púas. Saqué algunas hojas grandes más alejadas y se las puse al alcance.

Tiempo después, no quedaba ninguno a la vista, a pesar de los múltiples esfuerzos desplegados para salvarlos, pero ¡milagro! uno de ellos estaba ya transformado, envuelto en una cápsula de filamentos. Pasaron los días y en todos ellos estuve vigilando que nada le pasara. Pero una mañana, ya no estaba, lo encontré en el suelo, ya aplastado ¿algún perro, algún gato?

Aparecieron otras mariposas blancas, ya la espuela de galán se había recuperado y lucía hojas nuevas, hubo  más huevos que se transformaron en orugas voraces, pero cada día quedaban menos, para terminar en nada. En todo el año, no se produjo el nacimiento de ninguna mariposa.

En esta primavera, vi  por casualidad unas orugas nuevas en una planta también nueva. Pero ahora prefiero no seguirles la pista. Ha sido tan frustrante, tan cruel presenciar el esfuerzo de esas pequeñas vidas, luchando por crecer sólo para dejar otras vidas detrás en una lucha sin sentido.

Tuve alguna vez caricaturas de fieras hechas en peluche, cuentos milagrosos, todo para alejar a los humanos nuevos de la realidad, de manera que la vayan conociendo traducida, explicada en forma artera, porque tragarla de un sorbo no conviene. Ante la horrible naturaleza, se van fabricando mundos nuevos que estarían disponibles después de la vida de manera de seguir una ilusoria esperanza que haga soportar un mundo tan imperfecto.

Por la noche, salí a regar las plantas. Al terminar, vi un enorme caracol bebiendo al borde del estanque. En una noche, esos comilones voraces terminaron con las orejas de oso y su esplendor de colores. Estaba decidida a terminar con todos. Pero matarlo me pareció una barbaridad. Vemos en televisión tantos animales saciando la sed de manera confiada y de repente aparece en medio una fiera muerta de hambre y los engulle. En consecuencia, lo dejé vivir tranquilo.

Me he sentado a escribir esto, pero me distrajo un movimiento en el suelo: una loxosceles laeta corre por el piso, inesperada, como la muerte.




UN PASEO POR LA PARVA


                                      Ricardo Lagos Núñez



Saliendo del baño en bata, Catalina Valdés, 29, trigueña oscura,  increpó a su marido, Juan Carlos Gutiérrez, 47, moreno claro, constructor civil, topógrafo:
-         Sigamos con el temita inconcluso, ¿ya? ¿cuán valiente te crees, me lo puedes decir?
-         ¡Ya empezaste de nuevo, Cata! Por favor, por los niños, córtala de una vez!
En el living comedor del penthouse, la tensión se podía tocar con la mano. Continuó Juan Carlos:
-         Tienen derecho a crecer y desarrollarse en un hogar normal, y sin la aparición de traumas posteriores ¿ya? ¿si? ¡Basta de discusiones!
-         Juanca; tú me conoces; no soy una esposa ni optimista ni fatalista; soy y me considero una mujer realista, y me pregunto y te pregunto a sí: ¿Te la puedes para evaluar o reconocer “ciertas cosas”?
-         ¿A qué te refieres, mujercita? ¿Acaso me estás encontrando cobarde?....¿No te contó mi mami cuando el 76 me llevaron detenido a Tres Álamos, el campamento militar de Puente Alto? ¿no?
¿y cuando el comandante Guarategua me llevó a la sala de interrogatorio para preguntarme:
1)      ¿Cuál es tu simpatía política, cabrito?
-Mi ideología política se orienta al PS, Comandante.
- Ya – respondió el oficial – sigue así con la verdad, porque si mentís, no lo vay a alcanzar a lamentar; antes te va a llegar un balazo, como a esos – me dijo, indicando con el dedo una ruma de cadáveres – de esos que me mintieron al negar su militancia en esto o aquello por miedo al balazo.
Vos no, cabrito, que vos soy valiente, así que ándame diciendo la firme:
2)      ¿No sabís de ninguna cédula de enlace PS – PC – MIR – MAPU?
-         No Comandante; no sé absolutamente naea.
3)      ¿Cuántos meses estuviste estudiando los textos de Aerofotogrametría en el Instituto Chileno Soviético?
-         Como tres meses, comandante.
-         ¿Aprendiste el idioma ruso?
-         No, Comandante, es muy difícil, sobretodo el alfabeto.
-         Bien, cabrito; tu eres…a ver…tú eres Juan Carlos Gutiérrez. Te vay libre y tus papeles se van limpios, sin timbre político, ya que estabay fichado como correo del PS. Un soldado te va a encaminar a la salida. ¡Libre Cata…libre! Y yo, mujer, que no tuve miedo a decir la verdad en Tres Álamos, con una ametralladora por delante, te voy a tener miedo a vos, acaso me voy a poner a temblar ante un par de calzones; voy a tenerte miedo a decir la firma, si acaso la Olivia Mondragón, mi ex secretaria ¿ha sido algo mío?
Hace tiempo que me vienes cateteando de si soy lo suficientemente macho como para reconocer que nuestra relación está agotada. Te lo repito; no sería por infidelidad mía. ¡Que se estrelle la avioneta conmigo adentro si es que me he acompañado de la Oli para ir a banquetes, eventos o fiestusas. Ya te lo dije en Algarrobo; si me llegan a invitar a un hueveo o desmadre, pues, haría lo que se debe, ir contigo, mi mujer, mi p.areja.
-         Ya, Juanca, ¿pero y esas quedaditas de “sobretiempo” con comillas, hasta más allá de las ocho y media, en la sala de dibujo, haciendo “trabajo extra”, viendo esos levantamientos topográficos, o bien fotográficos, el los bosques de Placilla? ¿Ah? ¡sentimientos transversales! ¡Cosquillas1 ¿ah? ¿ah?,, La Olivia Mondragón…como si yo no hubiese oído hablar de esa mosquita muerta; de esa partusiadora desinhibida y come hombres.
-         ¡Mira quien habla! ¿Y esa quedada, ese encuentro con tu ex pololo, ese que trabaja en las minas de oro del norte, Combarbalá y Choquelimpie? ¡Un encuentro que te hizo llegar un cuarto para las doce; llegaste con algunos traguitos y acaso ¿crees que no me di cuenta? Te fuiste directo a la ducha… mmhh…mmhh ¡Ah! Cuando vienes de la oficina, toda acalorada en verano, nos besas a todos, pasas revista a la casa y después, tranquilamente te vas al baño.
-         ¡Vaya ginecólogo de a peso veinte que llegó aquí! Yo no sabía que si una llegaba al tiro a ducharse, forzosamente es porque ha estado con alguien o porque se ha pegado un “salto”. ¡Que se estrelle la avioneta conmigo adentro, si alguna vez yo me hubiera dejado calzonear por un gallo al cual le contesté el saludo por educación o urbanidad.
-         ¡Dejémonos de jurar, Cata, no vaya a ser cosa que ..mañana…¡no, Dios mío, mejor ni pensarlo!
-         Si: ¡No vaya a ser cosa que te hayas partuseado a la Oli…y por perjuro, el Piper se venga guarda abajo!
-         Y ¡no vaya a ser cosa que la avioneta se vaya a la cresta contra los roqueríos, porque tú esa tarde, perdón, digo esa noche, te descuadraste en tu “saludo” al tunante de Ruy García. Y a mi como que se me hace de que a usted, señora Catalina, a usted esa noche en la “cena de negocios” del Ruy y con los técnicos mineros australianos, tres rucios bonitos y matadores, ahí en el restaurante marino Acuario, Paris 817, ahí, después del banquete afrodisíaco. Usted, señora, se fue de loly, o mejor dicho, de capote: la capotearon entre los cuatro huevones, y eso pasó en los comedores reservador del interior: y eso, porque como ya era tarde, usted se negó a ir a los hoteles que están el lado, el Paris y el Lucy. No se pudo duchar porque no es hostal, y llegó de cabeza a ducharse, sin decir buenas noches ¿Si? Caliente…caliente…como el agua ardiente. Si, muy, pero muy caliente la huevoncita…
-         ¡!Adónde la viste, estúpido, mal pensado! Mejor me voy a preparar lo de las niñitas, la Javierita y María Ignacia, para que tengan todo listo para mañana y vos ¿verificaste con el Panayotti que el motor esté afinado, y ai habrá un clima apacible, y en qué estado están las canchas de ski en La Parva?
-         No, pero luego voy a llamar al griego al aeródromo de Tobalaba, o a su puesto en el Ministerio de Obras Públicas.
El matrimonio Gutiérrez Valdés tenía por hijos a María Ignacia, 5, Javiera 4 y Benjamín 2, el conchito. Más el sobrino de Carol, de visita en esos momentos.
-         Pues, señor Juan Carlos Gutiérrez, será a usted a quien le llegue la noticia, por mi, que debemos separarnos usted y yo, porque yo, Catalina Valdés, tengo a “alguien” en mi vida; y a ver si usted va a ser tan valiente cuando el 76, por rogelio, lo agarraron los milicos; quienes finalmente terminaron por ordenar el país, porque con Allende, cuando la UP, ¡puff! Ni hablar del caos, el desorden y la anarquía, que así me lo contó mi msmi…
-         Mire m’hijita, así como yo arriesgo perderla si no me porto bien, pues yo le digo ¡viceversa! Siga usted con encontrones y saludos con su ex, y le aseguro que me pudiera perder, aunque una cosa, ¡los niños no me perderán jamás! Pero si es cosa de decirlo, apartamos camas, que por ahí se empieza.
-         ¿Ah, si´Yo creo que eso es de los dientes para afuera ¡como si no conociera yo a los hombres! Son muy fanfarrones, pero cuando presienten que pueden perder a su pareja, o de ser abandonados por su mujer, ante esa posibilidad…ante ese peligro, puja el más cobarde o…se caga el más valiente.
-         Bien, Cata, así será si tú lo dices, pero este alegato me produce fatiga moral, así que mejor volvamos al paseo de mañana a las canchas de ski: ¿hiciste lo tuyo, aparte de celar, discutir y amenazarme? Los niños, el cocaví, la ropa de montaña, los zapatos de ski, etc. Etc.?
-         Si, es poco lo que me falta, si bien no puedo encontrar la parka de María Ignacia y los zapatitos de ski de Javiera. ¿Adónde los habrá metido?

Llegó el esperado día domingo del paseo; para mayor seguridad pilotearía el técnico de vuelo Constantino Panayotti. En la noche, el sueño de ambos, Álvaro y Carola fue intranquilo y lleno de pesadillas. María Ignacia, como que “presentía algo”.
Llegaron el el furgón al aeródromo de Tobalaba, provistos de cocaví y equipos. Constantino sacó la Piper del hangar; subieron y se acomodaron; la avioneta aceleró por la pistam, hasta despegar. Al poco tiempo, ésta sobrevolaba los faldeos cordilleranos, alternados de blanco y verde, en un vuelo plácido, aparentemente plácido.
Transcurrida media hora desde la partida, el Piper se volvió inestable, dando tumbos: ¡y estuvo a punto de estrellarse contra los roqueríos previos a La Parva y a punto de estallar en llamas después! Pero la habilidad del piloto, en una maniobra desesperada, hizo que la avioneta se arrastrara por el pastizal pedregoso, varios metros, hasta detenerse por un tiempo, prácticamente destrozada: ¡Pero por esas cosas de Dios o del destino, salvaron milagrosamente todos con vida, aunque con lesiones!
La peor parte del accidente la sacó Juan Carlos, quien, aparte de una lesión a la columna que lo obligaría a un tratamiento de a lo menos tres meses, se fracturó la nariz, más contusiones varias en su rostro.
Y la pequeña María Ignacia, con fractura en una pierna, pero una luxación absolutamente tratable: Carola por su parte, sufrió un doloroso esguince cervical, lo cual la recluye a reposo.
Al volver a casa, después de ser atendidos de urgencia en la Posta Central, la primera en sacar la voz fue Catalina.
Tomando de la mano a Juan Carlos, le susurró. –Lo importante es que estamos todos vivos m’hijito, aunque según mi pensar, es tanto a más importante el que estemos juntos, e inclinándose, pese a su intenso dolor cervical, le besó suavemente.
-         Menos mal. Ahora repite: ¿Qué estamos juntos dijiste? ¿No estabas tan enojada y amenazante?
-         Ya no, estoy accidentada pero feliz de tener a los niños, y a ti con nosotros. Y le volvió a asir fuertamente la mano y sus ojos comenzaron a humedecerse, tratando de sujetar las lágrimas.
-         Siento m’hijito, que me invade algo que no tiene explicación racional: siento intensamente que, independientemente que usted haya estado con la Oli, la Ali o la Eli, me invade una intensa sensación de que nos quieres a mi y a las niñas por sobre todas las cosas de la vida.
-         Yo también, Cata, también estoy feliz que nos hallamos salvado, gracias a Dios y …a la excelente maniobra de Constantino, al dar el golpe de timón. Me preocupa Ignacita, con su piernecita rota.
-         Si, pero es una luxación soldable, y bajo pleno control médico.
-         Yo también, como que pienso, Cata, aunque no sé por qué, que tú eres tan intensamente mía, como la Javierita la Ignarita y el Benji: pero no sé por qué me da por pensar y sentir así.
-         ¿No nos habrá pasado esto Cata, como  una maldición…tal vez un castigo por jurar en falso?
-         Tal vez, Juanca, pero ¿de qué maldición hablas si tenemos la bendición de estar juntos y vivos, una vez más y con una vida por delante para ver crecer y criar a los niños?
-         Yo también estoy feliz de tenerte conmigo y a los niños, hasta la ancianidad, si es que llegamos a vivir tanto.
En los niños, María Ignacia inclusive, se esbozaba una plácida sonrisa; una felicidad apacible, pese a las fracturas, machuconess, hematomas y el tremendo trauma. Todos habían sufrido duramente el choque: la avioneta destrozada y sin ningún tipo de seguro aéreo.
Pero el duro trauma a largo plazo, de un hogar despedazado y dividido, ese trauma María Ignacia, Javiera y Benjamín, ese trauma no lo tendrían.
El hogar, el amor, el matrimonio, la familia Gutiérrez - Valdés, esa se había salvado.
En el respaldo del dormitorio conyugal cuelga un cuadro, con el retrato de una autoridad mundial, con el lema escrito abajo:

¡El amor es más fuerte!