PREMIOS POESÍA 21° CONCURSO LITERARIO "RECORDANDO A GABRIELA Y PABLO" 2014.

 Primer premio

Tiempo    

                           Irene Palacios

¿Qué es el tiempo sin el aliento de las hojas por tus pies, descalzos?

¿ Qué es la alegría sin el rostro emocionado de tus ojos húmedos?

¿ Qué es este tiempo que me quita millones de células y sueños?

¿ Qué es un atardecer sin la tibia mano que lo acompañe?

¿ Este tiempo largo haciendo plumadas en la arena?

¿ Desbocándose en inmensas olas que no logran  llegar  a mi orilla?

¡gélidos silencios penetrando cuevas inconmensurables!

¡ Qué es mi vida sin tu existencia!

¿ Dejando abandonados los noticieros de la noche, las riñas amatorias de los gatos en mi tejado?

¿Qué valor tiene el tiempo transcurrido desde mi embrión hasta el esqueleto en que me he convertido?

¿Sin la risa, el llanto, la lucha apasionada, las ideas lanzadas en el vidrio, el pulsar la cuerda desafinada y exhalar el clima soleado de esta tarde?

 Qué es el tiempo…

 sino la ilusión de estrellas que visita mi paisaje. 

Segundo premio

después del vals     

                                  Pilar Arratia                              

abrazos deseos de felicidad arriba el novio abajo la novia

brindis del mejor amigo llorando abandono

tras una persiana fisgoneando detalles

la pitonisa con el mal augurio de fondo en los ojos

la madre del novio rumiando calificativos

una yegua sin formas pobre su hijo embaucado

cuatro de la madrugada  hora del escape

camino al sexo motel Toy et Moi mal poema el inicio

como cualquier boda para cumplir con el deber

vestidos de novios sellaron el pacto

fuga de la soltería la novia carga con un fracaso

perfecto el novio dueño de la verdad

la historia cuenta de esa noche hiel el insomnio recorrió la garganta

palabra incoherencia y cadera pegada al abrazo  

ella otorgando promesas él jamás cree en cuentos

la madre del novio y pitonisa ojo agudo

apuestan por la derrota contarán los meses los años

marcando con palitos una en rojo la otra en negro el fin

pero ellos acomodan los cuerpos al departamento muñeca

gritos de él llenan espacios luego ella acepta el perfume sonríe

pasean la piel con la estufa encendida otra reconciliación

miran amanecer y nuevas promesas tapizan las paredes

noches de escape cigarro entre los dedos copas de vino

amigas sirven para llorar la pena boca roja

como siempre saborea restos de vino para soltar la lengua

otro acaricia su hombro baila bebe besa

una noche más definitiva y segura cae en la traición

imitando una dama apaga la luz de cualquier motel se acerca

borracha en los brazos de otro es la costumbre

desgreñada y absurda llora junto al amigo con ventajas

regresa con el paso quebradizo de los tacos de moda

él despierta el deseo con la otra que lo acamala

y un amor cursi envuelto en lluvia vibra por las calles

pasean a escondidas de la mano

ajenos observan el hastío del departamento muñeca

moradores de cualquier historia y fotos del vals en picada al basurero

pero insistentes sostienen la miseria

estómago y cabeza centrifugan ideas

ella no rebaja su culpa él afirma el lado ancho del embudo

apretándose los dedos a la hora de la cena

entre tanto pitonisa y suegra lavan cortinas

sacuden el polvo del odio y esperan

culpan de calentura a la huesuda con experiencia

apuestan un asado por el fracaso

en su rol secundario de esposa engañada

inventa una cama fuego para recuperar el deseo

recorre los agujeros del alma y renueva los votos de quererlo

probando a decir te quiero

él trae a la otra para ganar fuerzas en silencio escucha el concierto

inevitablemente notas magras marcan el compás

no hubo viaje de verano que trajera sol ni invierno que trajera lluvia

ni remedios caseros terapias hipnosis que volvieran a juntar el alma con los huesos

la muerte recuperó su espacio y una lágrima se congeló

fue hora de la otra de caderas bailables y un caminar viento

ésa que mordió la boca de aquel hombre en la primera cita

de cara alegre manos ligeras para la caricia y el placer

hiperbólica en el habla y más sexo a horas del invierno

la sombra de ésa depositó su nombre

en medio de las sábanas y ya no fue lo mismo

llegó cruzando los años puso la cruz al fracaso

ésa que baila en el cuerpo del hombre

ésa que transita los pasillos de Una casa para el señor biswas

y huele extasiada cada perfume de Yean-Bapitste Grenouille

agazapada en su primer invierno y salida al mundo

que la llevó derecho a unos brazos que la aguardaban

suegra y pitonisa recuerdan risueñas detalles del desastre

y astutas regalan cómplices un libro de Coelho autor favorito de la desdichada

que la haga suspirar no más cigarros y tragos pañuelos desechables ofrecen

pero la historia dice que no hubo luto

ella volvió a las andanzas con el pucho en la boca y todavía ríe 

CASCARITA

Osvaldo Mora Rivas

"Aseguraban tenía 117 años, era muy querido en el poblado de sólo 3.00 habitantes.

Allí nací.  Fui parte de un grupo de chiquillos pícaros, ladronzuelos de frutas en el verano y niños llorones en el invierno, las lágrimas brotaban al acercarnos un pedazo de chalota a los ojos.

Nuestros lugares de trabajo eran el estadio, la iglesia y la estación ferroviaria, donde nos hacía la competencia un ciego cantor y guitarrero; el "Cara de Laucha", soltaba alguna cuerda del instrumento, entonces el no vidente se enojaba consigo mismo diciendo: "por la cresta que estoy lingote".  Mientras afinaba el instrumento, nosotros llorábamos y recibíamos algunas monedas, a veces galletas o caramelos.  Ambos usábamos gorros de lana, con carbón teñíamos un poco el rostro y con el pelo a los ojos, quedábamos irreconocibles.  En el verano éramos el azote de las quintas, los perros quedaban mansitos con algo de pan y cáscaras de queso.  Cuando algunos eran incorruptos, pedíamos al viejito una perra grande y bonita de color café claro, era muy coqueta y parecía saber el papel que debía jugar para que nosotros entráramos sin cuidado a la quinta.   Sacábamos bolsas con fruta y volvíamos felices; ella también  y a los pocos meses era madre de hermosos cachorros que vendíamos repartiendo el dinero con el "Cascarita".

Cuando teníamos stock, nos gustaba escuchar al vejete, mientras comía manzanas con su "cahuisca". Raspaba con gran habilidad la pulpa hasta dejar sólo su delgada cáscara. Como no tenía dientes buscó esa forma para saborear la fruta; nosotros dábamos un par de pasadas por la camisa y a fuertes mordiscos comíamos una tras otra, 

mientras el narraba, nos contaba parte de su vida, no perdíamos detalle del relato, relacionado con su triste niñez.  Hablaba de su norte querido, de la solidaridad del pobre, de sus sufrimientos, su voz tierna se tornaba violenta al recordar los brutales castigos por el solo hecho de exigir mejor trato.   A nosotros nos dolía el pecho, nos preocupaba el viejito de piel blanca, casi transparente, arrugada, húmedos sus pícaros ojitos; parecía que esta antigua cascarita de árbol nortino se quebraría y nosotros jamás podríamos juntar tantos pedacitos esparcidos por el suelo, pero no se quebraba y más calmado seguía:

- Por eso les ayudo para que le saquen aunque sea manzanas a esos explotadores de campesinos.

 Una vez le contradije: -si los ricos son tan malos ¿por qué los presos son casi todos pobres?

- Escuchen pequeños monos, la mayoría de los que están en la cárcel ha robado por hambre.  Cuando sean grades sabrán lo que significa tener una familia y estar cesante; también por qué se prostituyen algunas mujeres.

- Explique mas-, pidió el "Cara de Cajón"

- ¡ Cállate!, le dije, ¿ cómo no vas a entender?-. Pero yo no lo tenía claro..-Mejor hable otra vez de su amigo dirigente, pedí.

- Está bien, a mí me gusta recordar a don "Reca", si lo hubieran visto cuando hablaba a todo sol o en las heladas noches, no sentíamos frío ni hambre, pero como crecía nuestra conciencia.

- ¡Cascarín!, se oye la voz de la viejita "Cachera", es la dueña del pequeño boliche llamado "Cachito".

El viejito era allegado de muchos años, yo le veía como dueño de casa.

-  Anda a comprar miel y un poco de papel, esta noche haremos cachos, quedan muy pocos.

-  Que me demoro doña "Lena", voy de una carrerita, - responde.

-  Esperen, a la vuelta les hablaré de las Mancomunales para que aprendan a defenderse como hermanos.

-  ¡Apúrate, viejo revoltoso, grita doña Magdalena.

-  ¡Ya voy, ya voy chiquilla! - arrastrando los pies e intentando un trotecito, se aleja.

Ella parecía enojarse cuando él la trataba así, aunque sólo aparentaba. Según los clientes, se creía joven pese a sus 97 años.

Pasa una hora, luego dos y él no vuelve.

- ¿ Se dan cuenta? demora - nos dice

-  Puede haberse terminado la miel y busca en otra parte, dice el "Pata Chula", tratando de ayudar.

- Contando mentiras debe estar con su amigo, "Pájaro Triste", pero ya llegará y ahí lo quiero ver.

-  ¡Hola! doña Lena.

-  ¡Buenas tardes, Teolinda!

-  Véndame unas cebollitas,...así que el viejo no llega, capaz que esté donde la Estercita, dicen que está templá con don "Cáscara".

-  ¡Que va a ser,...! - pero si es diabla, le da lo mismo  un chiquillo que un abuelo.

-  Bueno, ya le preguntaré al pillo.

Un carabinero pregunta por ella.

-  Yo soy, ¿ qué pasa? ¿ por qué le detuvieron?

-  No está detenido doña, el viejito fue atropellado, traía miel y unos pliegos de papel, tómelos.

- ¿ Está vivo? preguntamos a coro.

-  Es muy triste, pero está muerto.  Pidió decir a sus muchachitos que algún día otro viejo les hablara de las Mancomunales, yo no sé que será eso.  También alcanzó a decir que usted fue su único gran amor.

Doña Magdalena sólo lloraba, no emitía palabra, sus lágrimas se anidaron un momento en sus arruguitas, luego caen sobre el pecho, mojando la blusa y el pañuelo de color rojo, que le regalara para su último cumpleaños.

Nosotros la rodeamos, tomamos su cintura - no la dejaremos sola dijimos-   Nos miró con gran ternura, después de un momento pudo hablar: "Hijitos, Dios les bendiga"

ACORTANDO CAMINO

                                                                                                 

Otra vez la gente puede atravesar este edificio; al comienzo miraban para todos lados como si los fantasmas que todavía rondan estuvieran a punto de venírseles encima. Contigo, Julián, nos íbamos por aquí a la casa central, cagándonos de la risa por la cara que ponían los pacos de la entrada, debíamos parecerles revolucionarios de a peso con los jeans rotos, las mechas afro, las mochilas que parecían cargar piedras. Pero podían convertirse en perros rabiosos como esa vez que estábamos pololeando en el gimnasio y llegó el Rodrigo. ¡Ustedes escondidos atracando y no saben que entraron los pacos y los compañeros están cayendo a montones! Corrimos a ver qué pasaba, pero los que caímos fuimos nosotros porque recién nos habían elegido para el centro de alumnos y eso no les gustaba. A mí me tiraron a la comisaría y hasta me pateó esa paca infeliz en el furgón jactándose que en cualquier momento nos podían disparar y ella tenía su chaleco antibalas pero todas nosotras... puso cara fea cuando le dije que la cabeza no se la protegía ese gorrito de trapo.

Pero a los hombres les fue peor cuando les hicieron simulacro de fusilamiento y te pusiste choro, Julián. ¡Que nos íbamos  a figurar las cosas que estaban pasando! Si, pobre amor, les sacó pica tu actitud y cuando terminaron contigo ya no eras, ni nunca volviste a ser el mismo.

Y es por ti, Julián, que ahora en los cincuenta pasados y con cargo oficial, enciendo un porro como saludo a la bandera y me lo fumo en sus caras, mientras ellos - que entonces casi ni habían nacido - saludan y mueren pollo.

Patricia Franco M.

TERCER PISO SALA 304

Consuelo Tapia

Primer Premio Cuento del 21° Concurso Literario “Recordando a Gabriela y Pablo 2014"

Para Luz Acevedo es un día más de trabajo.

Son las ocho de la mañana, la luz del sol ha ido entrando poco a poco por las ventanas del tercer piso hasta llegar a la sala 304, dejando ver con nitidez la pobre implementación con que cuentan los desafortunados que allí esperan auxilio.

Ella ya no se fija en esos detalles; como cualquier auxiliar de enfermería de un hospital público pone termómetros, toma la presión, controla el pulso. Todo de forma automática.

De repente, una voz angustiada la saca de su quehacer, sin pensarlo, se acerca al biombo que aísla a ese enfermo de los demás.

¡Señorita! Luz se detuvo, era uno de los típicos pacientes sabelotodo quién le advertía que mejor no se acercara .Que era solo un viejo que pasaba la mayor parte del tiempo delirando. Que no se preocupara porque cuando estaba despierto era huraño y no hablaba con nadie y según su parecer ya lo habían desahuciado.

Sorprendida y sin hacer caso a la advertencia, mueve la cortina y queda ante el enfermo.

-¡Tila! ¡Qué te pasó viejo? Mira donde nos vinimos a encontrar.

Luego, bajando el tono de su voz le vuelve a hablar.

-¡Tila! ¿puedes escucharme? Soy yo.

Los cansados ojos del viejo se entreabrieron y el anciano trató de incorporarse.

- ¿Lucerito? Qué hací aquí? Te dije que te fuerai, la caleta no es segura, tení que cuidarte…

Después del esfuerzo todo volvió a nublarse y a través de esa densa neblina retrocedió años, cuando uno de tantos inviernos anunciaba su retirada, mientras él recogía cartones. A eso de las seis de la mañana la vio sentada en la cuneta, frente a una casa medio derrumbada. Entonces, era una muchacha de unos quince o dieciséis años que vestida y maquillada de negro lloraba con gran desconsuelo, su boca y nariz sangraban. El no quiso entrometerse.

Siguió trabajando mientras la chiquilla, limpiando su rostro, gritaba insultos y reclamos en contra de la pandilla que reía y se burlaba desde dentro de la casa. Lo demás sucedió un día cualquiera, el viejo Tila haciendo su recorrido desarmaba unas cajas para ordenarlas en su triciclo cuando ella, dejando su mochila a un lado, comenzó a ayudarle, para luego, sin mediar palabra, lo siguió. Pasaron algunas semanas y la muchacha se pegó a él como su sombra.

-¿Terminó aquí? La voz de la jefa la sobresalta, si ya terminó vaya a la sala 308.

- Mi turno termina a las cinco, susurra al oído del viejo, voy a volver.

Luz sigue con su trabajo en forma mecánica mientras su mente se llena de imágenes y conversaciones ocurridas junto a Atila Sepúlveda Quilodrán cuando ella aún se vestía y maquillaba de negro.

- ¿Qué te pasa Lucerito?

- Ya te he dicho que mi nombre es Luz y no me pasa na'.

- ¿Cómo que na´?, andai pálida ya no querí comer. ¿No habrí vuelto a fumar esa porquería con los   cabros de la caleta?

-  No viejo, te juro que no.

- Mañana tempranito vamos a ir pal consultorio, porque algo malo te tiene que estar pasando.

Ya habían pasado dos meses desde que el Tila le diera refugio, ella estaba por cumplir los diecisiete años. A la salida del consultorio caminaron un rato en silencio bajo el agradable clima primaveral de 1991, después entraron a una iglesia y ahí entre el musitar de una que otra oración el Tila le dijo:

-Mira Luz ( nunca la había llamado así), ya no podi seguir conmigo, así no te puedo cuidar, es mejor que vuelvas a buscar a tu mamá, las mujeres entienden más de embarazos y si no querí hacerlo, acércate a las monjitas o te acompaño a hablar con el cura, dicen que ellos ayudan a las cabritas con problemas, capaz que hasta podai terminar de estudiar.

Son las cinco de la tarde, su turno ha terminado. Con rapidez y sin cambiarse de ropa se dirige a la sala 304.

Mira hacia todos lados y se introduce tras el biombo blanco que separa al viejo de los demás pacientes.

- Tila, Tila, volví.

El enfermo pestañeó varias veces, luego con sus manos esqueléticas restregó sus ojos legañosos y se quedó mirando al vacio. Estuvo así largo rato como buscando sus pensamientos, de pronto de su boca salió claramente una pregunta:

-¿Donde estoy?

En el poco tiempo que vivió con el Tila trató de saber de su vida pero él se hacía el leso. Una vez, mientras recolectaban cartones, le preguntó de dónde era y qué edad tenía.

 Debo andar por los cincuenta y tantos y soy del sur Lucerito, del sur.

- ¿Y cómo llegaste a Santiago?

- Llegando po.

- Pero qué te pasó?

- Me robaron too lo que traía,  hasta la dirección de mi compadre,  así que tuve que arreglármelas como pude y aquí estoy ahora trabajando en esta cuestión , pero apenas junte una platita me voy a devolver pa mi tierra.

- ¿Y adonde queda tu tierra?

- Sabí Lucerito que pal sur hay pueblos que los santiaguinos ni saben que existen.

Ella lo escuchaba en silencio.

-Piloncura, Mehuin, Chan-Chan.

Ahí le dio mucha risa ¡cómo podía existir un pueblo con ese nombre!

- Existe, está por las costas de Valdivia cerca de Huezui donde desemboca el río Plalafquen. Le aseguró el Tila con un dejo de nostalgia; después, no le habló en todo el día.

-Estás en el hospital viejito, tranquilo, no te dejaré solo. Instintivamente el enfermo giró la cabeza buscando a la persona que respondía, pero solo pudo distinguir la sombra de una mujer.  Resignado, volvió a cerrar los ojos, sin embargo, sus oídos percibían unos susurros acompañados de un roce suave, como si alguien lo acariciara.

- ¿Dónde estoy? Ya más despierto buscó respuesta moviendo la cabeza de un lado a otro, subiendo y bajando la mirada sobre la sombra que se encontraba a su lado.

- Tila,¿me reconoces?  Soy yo la Lucerito.

El enfermo trataba de incorporarse, fijar su mirada.

- ¿Qué hací aquí?¿Erí tu Lucerito? ¿Y tu guagua, encontraste a tu mamá ,que hora es, hace cuanto tiempo estoy aquí y mi triciclo? ¡tengo que ir a trabajar!

-Tranquilo, no te agites, ahora te voy a dejar bien cómodo, después me tengo que ir, pero mañana tempranito te paso a ver.

Al ser confortado, el anciano cerró los ojos con placidez, pero sin dormir, y por unos instantes trató con todas sus fuerzas mantener sus sentidos alerta.

Empezó a reconocer el ambiente que lo rodeaba, el olor a remedio, el ruido de  alguien que se quejaba, unos pasos, después... silencio, ahí tuvo la certeza, sí, estaba enfermo y lo que era peor; en un hospital.

Son casi las nueve de la noche, Luz ya está en casa. Tratará de dormir y mañana ya mas calmada, si tiene suerte, quizás logre conseguir una mejor atención de parte de algún médico para su amigo. Pasan las horas pero su cabeza no deja de pensar. ¿Qué habría sido de ella si no se hubiera encontrado con un viejo bueno?

No puede conciliar el sueño, quiere apresurar el amanecer para responder todas las preguntas que el viejo le hizo: le dirá que trató de volver con su madre pero que las vecinas de allá, de Los Molles, le dijeron que se había ido con una nueva pareja. Así que volvió a Santiago, que lo buscó pero nadie supo decirle su paradero y que al no encontrarlo se acordó de la conversación de la iglesia.

Su embarazo lo pasó en una casa de acogida para madres solteras. También le contará que nunca volvió a ver a los chiquillos de la caleta, que la guagua nació sanita pero que ella era muy joven para ser mamá y además ¿qué futuro le podría dar? Por eso, con el apoyo de las tías del albergue, la dio en adopción, y por último, para que el viejo se alegre, le contará todo lo que tuvo que hacer para terminar de estudiar.

Son las ocho de la mañana, hay que controlar a los pacientes de la sala 304.

- ¡Señorita!(Es el enfermo sabelotodo)

-¡Sí,  dígame!

- No es por nada, yo solo quería decirle que si busca al viejo pierde su tiempo, parece  que estiró la pata, se lo llevaron  anoche como a la una.

CONSUELO TAPIA C.

Revista Palabr@s N° 21

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