HUESO HERIDO Katalina González Gálvez

Recordando especialmente la ceremonia de entrega de premios del primer Concurso de Poesía Pablo Guíñez, reproducimos aquí el comentario efectuado por Ariela Córdova Herrera.

Se puede pensar que se ha dado a este libro el nombre de “ HUESO HERIDO” como consecuencia de un gran daño, son estos dos vocablos espejo traductor de la sociedad, a la autora no le es ajeno el vivir de otros, y queda manifestado a lo largo de esta obra, de este modo da origen a la herida física más honda, al hueso, para llegar a penetrar el alma con ingeniosas conjugaciones que conmueven y despiertan al lector.

Katalina en su obra nos presenta veintitrés poemas enumerados, breves, fragmentarios obedeció en su geografía formal al verso libre donde su habla fluida otorga matices narrativos. Así el hablante lírico es dinámico, se da en el primer poema donde se sitúa como observador y en el segundo poema como protagonista de lo poetizado, parece ser siempre la voz masculina quien argumenta el vivir de estos textos denunciadores y activos.
Las obras literarias no son independientes, se vinculan y dialogan entre sí,
Katalina establece un puente, producto de la buena lectura; ella cita a “Pobres Gentes” primera novela de corte social del autor ruso Fiodor Dostoyevski. Ambos personifican en sus obras a esclavos que cargan agobiados sus miserias y a personas dotadas con valores inquebrantables.
También convoca a recordar a Segismundo personaje de “la vida es sueño” de Pedro Calderón de la Barca y “Metamorfosis” de Kafka, libros marcados por la hondura humana en miserias y alturas espirituales.
Seguimos viajando a través de los textos y no sorprende que la autora con su notable poetizar haya reparado en la presencia perruna de esta sociedad, ella tatuó a perros existentes y personas con vida de perros y la marca a veces alevosa que les confirió la existencia a esta especie, pero como ella bien dice y testifica en Hueso Herido a través de un ave fénix:

He conocido a muchas criaturas,
pero los singulares perros
son impresionantes.
Lloran callados,
ríen en una mirada,
iluminan el espacio como las estrellas de la casa
sufren por otros
y renacen de las cenizas.

La autora revela algunos seres de carácter indolente con el ánimo contagiado de niebla, a otros que están en extrema indefensión como aquel niño que avivaba su fuego en el poema II, de las mujeres confesas en el poema VI o en el poema XI donde el hablante lírico se sitúa al borde de su verdad, conciente y desasistido de aceptación, pues la vida se fractura como una copa cuando la suma de “tomar” y “matar” en toda la amplitud de significantes de ambas palabras acorralan literalmente la existencia ,ya no hay nada , no hay nadie, así se da paso a sentir que se queda “solo como un perro”.
En virtud del ingenio, Katalina se hace merecedora de este premio, su obra Hueso Herido mantiene en toda su lectura una intención develadora, en donde deja atrás artificios y caben las personas con sus particulares voces.

Ariela Córdova Herrera

NACIDA EN JULIO

                       Patricia Franco Muller

Posiblemente pocas personas en nuestro país habrán escuchado el nombre de Wislawa Szymborska antes de 1996, año en que le fue concedido el premio Nobel de literatura. Según sus propias palabras, esta

denominación cayó como una catástrofe sobre la vida sencilla de esta escritora polaca, amante de la soledad y habitante de un pequeño departamento en Cracovia, que gusta pasear por la ciudad sobre la nieve y bajo el sol. Sin embargo, su vida no cambió después de dicho acontecimiento y sus usos y costumbres permanecen inalterados, aunque no le agrada conceder entrevistas y le molesta tratar con editores. Posiblemente ahora habrá podido delegar esas cuestiones en terceros.

Nacida el 2 de julio de 1923 en Kornik, su familia se trasladó en 1931 a Cracovia. Estudió Literatura Polaca y sociología entre los años 1945  - 1948. Entre los años 1953 a 1081 se desempeñó como editora de poesía y columnista en la revista literaria semanal “Zycie Literackie”. Sus textos fueron publicados posteriormente en forma de libro en cuatro oportunidades. Ha publicado 16 colecciones de poesía y también ha efectuado traducciones desde el francés. Sus poemas han sido traducidos y publicados en inglés, alemán, sueco, italiano, danés, hebreo, húngaro, checo, eslovaco, serbocroata, rumano, búlgaro y otras lenguas. Después de concedido el Nobel, se tradujo al español.

Ha recibido varios e importantes premios en Europa.

Un párrafo de su discurso de aceptación del Nobel:

“El poeta contemporáneo es escéptico y desconfía incluso -o más bien principalmente- de sí mismo. Con desgano confiesa públicamente que es poeta -como si se tratara de algo vergonzoso. En estos tiempos bulliciosos es más fácil que admitamos los vicios propios, con tal de causar efectos fuertes; mucho más difícil es reconocer las virtudes, ya que están escondidas más profundamente, y hasta uno mismo no cree tanto en ellas. En las encuestas o en los encuentros con amigos ocasionales, cuando el poeta se ve forzado a definir su profesión, acude al término genérico ``escritor'' o al de alguna otra profesión que adicionalmente ejerza. El empleado público o los eventuales compañeros de viaje reciben con cierta perplejidad e inquietud la noticia de que están tratando con un poeta. Sospecho que los filósofos también producen semejante inquietud. No obstante, ellos se encuentran en mejor situación, ya que generalmente pueden adornar su profesión con algún grado académico. Profesor de Filosofía -ya suena mucho más serio.”

Ofreciendo una pequeña muestra de su obra, plena de sencillez y agudeza, se han copiado algunos textos:

ESCRIBIENDO EL CURRICULUM

¿Qué hay que hacer? Escribir la solicitud y anexar el curriculum. Sin importar lo largo de la vida, el curriculum ha de ser breve. Rige la consistencia y elegir bien los hechos. Cambiar paisajes por direcciones y recuerdos borrosos por fechas fijas. De todos los amores sólo el del matrimonio, y de los hijos nada más los nacidos. Importa más quién te conoce y no a quién has conocido.

De tantos viajes, sólo los internacionales. Pertenecer a algo y no: ¿por qué? Menciones honoríficas sin su razón. Escribe como si nunca hubieras hablado contigo. Y pasarás de largo. No hables de perros, gatos, pájaros. Arrumba los recuerdos, los amigos, los sueños. Más sobre el precio, menos sobre el valor. Mejor el título que el contenido. Mejor la talla de tus zapatos que a dónde llevan.

A quién se supone que eres. Anexar una foto, la oreja descubierta: lo que importa es su forma, no lo que oye.

¿Y qué es lo que se oye? El estruendo de la trituradora que destruye expedientes.

BAJO UNA PEQUEÑA ESTRELLA.

Que me disculpe la coincidencia, por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad, por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo, por el mucho mundo pasado por alto, a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor, por considerar al nuevo como el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones, por el sueño a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, desde hace años el mismo, inmóvil en esta misma jaula, mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueses un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado, por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas, por las pequeñas respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo, por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos, por no saber ser cada uno de ellos, ni cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica, porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas y que me esfuerce después, para que parezcan ligeras.

A mi corazón el domingo

Gracias te doy, corazón mío,

por no quejarte, por ir y venir

sin premios, sin halagos,

por diligencia innata.

Tienes setenta merecimientos por minuto.

Cada una de tus sístoles

es como empujar una barca

hacia alta mar

en un viaje alrededor del mundo.

Gracias te doy, corazón mío,

porque una y otra vez

me extraes del todo,

y sigo separada hasta en el sueño.

Cuidas de que no me sueñe al vuelo,

y hasta el extremo de un vuelo

para el que no se necesitan alas.

Gracias te doy, corazón mío,

por haberme despertado de nuevo,

y aunque es domingo,

día de descanso,

bajo mis costillas

continúa el movimiento de un día laboral.      

COMENTARIO DE LIBRO

Algunas consideraciones sobre el amor.

Basado en Pasiones de Rosa Montero.

                                                       

                                                                      Mario Alfredo Cáceres Contreras (Baruc)

   

Según la cosmogonía órfica, al principio de todo sólo existía la Noche. Esta Noche infinita puso un huevo, y de él salió el Amor; y de las dos mitades rotas de la cáscara se crearon el Cielo y la Tierra. Así que el Amor es el centro del Universo, el núcleo de la unidad antes de que el huevo se rompiera. Pero no es menos cierto que todos creemos saber algo del Amor. Y, sin embargo, continúa siendo una materia oscura, el reino de la confusión y de lo enigmático.

     El Amor es representado en todas las culturas con los mismos símbolos: arcos, flechas, ojos vendados, antorchas con las que inflama el corazón de los mortales. Suele estar desnudo y ser un niño, porque es una emoción que no puede ocultarse y porque permanece igual a sí misma. El ensayista suizo Rougemont dice “El Amor feliz no tiene historia. Sólo el Amor amenazado es novelesco. Y agrega que los poetas cantan al Amor como si se tratara de la verdadera vida, pero esa vida verdadera es la vida imposible”. La sabiduría popular sostiene que las mujeres dan sexo para conseguir Amor, mientras que los hombres dan amor para conseguir sexo; De acuerdo o no con esta aseveración y la opinión de algunos autores que aseguran que jamás podremos entendernos unos a otros. De manera que amar, a lo que parece, significa enajenarse, drogarse, perderse, el deseo de escaparse de ti mismo y fundirse en el otro, buscar lo inalcanzable, desdeñar lo factible. Y, sin preocuparse de que podemos encontrar un Amor perverso, un Amor prohibido, trágico. No nos importa, porque mientras la pasión permanece enquistada en lo imaginario, es una fantasía, una alucinación en la que la persona amada no es más que una excusa que nos buscamos para alcanzar la emoción extrema del enamoramiento. Como dice San Agustín: “Lo que el enamorado ama es el Amor, una droga muy bella, desde luego; pero la vida auténtica y menuda empieza justamente cuando el cuento, el romántico cuento acaba”. Pero no importa,  estamos destinados a vivir los infiernos y los paraísos del Amor. Quizás porque todos los amores apasionados son iguales y todos son al mismo tiempo diferentes, porque varía el escenario, las necesidades de cada cual, la manera en que nos enfrentamos a la felicidad y a la desdicha. La Pasión amorosa nunca aprende: siempre es idéntica, eternamente joven, intacta irreflexiva. Y al final terminamos diciendo “Pero cómo es posible que vuelva a estas alturas a las mismas tonterías”, suele esgrimir la razón, espantada, cuando esperamos durante horas una llamada de teléfono que no llega y no llega… “Es que yo no aprendo” se queja el amante dolorido. Y en esos instantes, la vida  nunca parece tan efímera como en la melancolía de un amor que termina. Lope,  tenía setenta, la vida para él se había acabado. Y en el agosto más acentuado se enamoró “Permíteme callar sólo un momento/ que ya no tienen lágrimas mis ojos/ni conceptos de amor mi pensamiento. Sea cómo fuere en toda historia de Amor, incluso en la más lograda y más feliz, siempre hay un ingrediente de tristeza.

     No trato de desmitificar el Amor, al contrario sigamos sobre las nubes y la fragancia emanada del Amor. Sigamos tras esa fantasía, la alucinación que nos provoca la persona amada, sigamos tras esa droga muy bella, continuemos enamorados del Amor.

     Definamos la Pasión Acción de padecer/ Inclinación, preferencia o codicia muy viva de una persona a otra. Rosa Montero nos dice en la introducción: “Tengo para mí que éste es exactamente el quid de la cuestión: si nos entregamos a la pasión, si el amor loco nos arrebata, es porque gracias a él podemos evadirnos de nuestra asfixiante individualidad, de este encierro del yo que nos condena a nuestra propia y solitaria muerte. Catón decía que el alma del amante vive en un cuerpo ajeno.”

     Sobre esto, creo que el poema de la catalana Amparo Amaros deslinda en la precisión.

        

     Un pensamiento.

Nuestra única forma de ser dioses

es amar sin medida

más allá de lo que a los humanos

nos fuera dado amar.

Sólo así nos concedió la suerte

conjurar el destino

pues más fuerte que el miedo

es el amor.

Y en su nombre fue dicho

que la excepción se hizo

no para confirmar la regla

mas  para abrir en ella la brecha de una duda.

Pero hazlo sin creerlo.

Tal vez no sea cierto.

      

     En Pasiones encontrarán las historias de amor pasional de los duques de Windsor, León y Sonia Tolstoi, Oscar Wilde y lord Alfred Douglas, Robert Louis Stevenson y Fanny Vandegrift, Los Borgia, Johon Lennon y Yoko Ono y quizás el amor pedófilo de Lewis Carroll y Alice Liddell, Arthur Rimbaud y Paul Verlaine y varias interesantes parejas de la historia universal.  Acomódense en el rincón favorito y deslicen las páginas de Pasiones una a una, porque quedarán presos de la narrativa periodística de Rosa Montero, y no olviden el letrero con grandes letras que indique NO MOLESTAR. Las dieciocho historias publicadas en el diario El País de Madrid, encontraran las Pasiones que ayudan a desmitificar el amor. Un libro fascinante que describe los infiernos y los paraísos del amor y dibuja un rico mosaico histórico sobre la asombrosa aventura de la existencia.

     ¿Quién es Rosa Montero? Porque nunca debemos olvidar al escritor o al poeta. Nos agrada un libro de sobremanera y poco nos importa el autor o la autora.

      Rosa Montero nació en Madrid y estudió periodismo y psicología mientras colaboraba con grupos de teatro independiente como Tábano y Canon. En 1980 ganó el premio Nacional de Periodismo. Ha publicado las novelas Crónicas del desamor (1979), La función Delta (1981), Te trataré como a una reina (1983), Amado amo (1988), Temblor (1990), Bella y oscura (1993), La hija del caníbal (Premio Primavera 1997)Un libro de cuentos Amantes y enemigos (1998), Historias de mujeres (1995) y seis novela editadas entre 1994 y 2002). Confieso que Rosa Montero ha influido en mi aprendizaje como aprendiz de escritor, sobre todo en la novela,  La loca de la casa, (publicada en junio del 2003).